Душа моя полна любви,
и страсть огнем горит в крови
несчастного поэта.
Пусть хочешь ты забыться сном,
но петь я буду под окном
до самого рассвета.

О, роковой мой идеал!
До хрипоты я воспевал,
прекрасное созданье,
твой образ дивный, неземной.
Навеки я хранитель твой!
Не отвергай признанья.

Но ты не внемлешь мне, увы!
Боишься ль суетной молвы?
Иль вовсе не стремится
к поэзии твоя душа?
Ты в ней не смыслишь ни шиша,
усатая девица!

Пусть презираем я толпой,
пусть чернь гоняется за мной,
авось за хвост не схватят!
Вдруг плеск воды и крики: «Кыш!»,
вот так, поэзией горишь –
тотчас водой окатят!

Промок от носа до хвоста!
Все в жизни тлен и суета.
Поэту где укрыться?
Прощай же, Мурка, идол мой!
Всей поэтической душой
Стремлюсь домой сушиться!